D.achau

Il vento suggerisce che forse quelle quarantunomila anime sono rimaste impigliate tra gli alti rami secchi dei cipressi spogli d’inverno, e li agitano come mani che cercano un ultimo respiro. Qualcuna invece è rotolata lungo gli argini del fossato di neve, dove i corvi neri le beccano con insistenza. Una manciata, non più di un […]